Quando i turisti invadono e i cetrioli spariscono

Pubblicato il settembre 1, 2024 da Paola Buizza (LaBui)
Immagine generata con l’AI

A Barcellona, migliaia di persone sono scese in piazza contro l’eccessiva presenza di turisti. Stessa cosa alle Canarie, con manifestazioni in diverse città. A Venezia hanno sperimentato un biglietto d’ingresso da 5 euro e prevedono di raddoppiarne il costo e in Trentino Alto Adige cresce la tensione tra la comunità locale e l’industria turistica. Dal «venghino signori, venghino» al «vade retro forestiero» ormai è un attimo, succede sul Garda e – pensate – anche sul piccolo lago Moro in Valcamonica.

Leggo di una protesta rivolta ai progetti di sviluppo del lago pensati dall’Amministrazione di Darfo, colpevole, secondo alcuni, di trasformare un luogo calmo, silenzioso e suggestivo in un «caotico, rumoroso e sovraffollato parco acquatico». Colpe o non colpe (bisogna poi vedere i punti di vista) un po’ ovunque è palpabile il fastidio per una sorta di usurpazione dello spazio urbano da parte dei visitatori.

In molti casi, soprattutto nelle città, il turismo di massa fa lievitare i costi degli alloggi e diventa sempre più difficoltoso per i residenti trovare case in cui vivere a prezzi equi. Come se non bastasse, in Islanda sono finiti anche i cetrioli. Introvabili! Cosa c’entra questo con il nostro discorso sul turismo di massa? Un collegamento c’è, occhio e croce.

L’altro giorno, scorrendo vari video su Instagram e Tik Tok, guarda caso mi sono capitati due post sul Lago Moro pubblicati da travel influencer che pubblicizzavano la bellezza delle acque di un luogo incantato dove, però, è anche possibile divertirsi. Erano video fatti da utenti stranieri, non saprei ritrovarli nello scrolling veloce che ti piglia in quei momenti e nel quale è finito anche un «meraviglioso laghetto dalle acque cristalline in Veneto. Vuoi scoprire dove si trova? Seguimi e scrivimi nei commenti, ti risponderò».

Quante volte abbiamo sentito ripetere che «la pubblicità è l’anima del commercio»? Con i social tutto si è modificato, la comunicazione ha trovato una nuova grammatica e così l’immagine. Tutti vogliono “la spunta verde”, ovvero quel “Fatto!” che caratterizza ogni viaggio o esperienza che sia. L’ho capito qualche anno fa a Santorini, alla ricerca di un punto per ammirare il tramonto che non fosse occupato da frotte di zombie impomatati, brillantinati e truccati, con il cellulare in mano, pronti a spintonare per uno spazio che facesse da ideale sfondo per il selfie di rito da pubblicare subito sui social. «Sunset in Santorini? Fatto!». «Eh ma anche tu eri lì» starete pensando. Vero, ma i viaggi si fanno anche per godersi in pace i paesaggi, guardarsi attorno con curiosità e vivere il luogo con partecipazione senza necessariamente una toccata e fuga da spunta (quel famoso «Fatto!» per intenderci). C’è ancora chi cerca altro, non credete?

Ok, ma i cetrioli? Mo’ ci arrivo.

Turismo di massa da social, è questo il punto. Colpa (o merito) degli influencer? «Fanno il loro lavoro, il problema è la gente che li segue» ha dichiarato nel 2023 la guida turistica Brian Subinaghi (intervista su Repubblica Milano). «La fila per un selfie o una foto al chiosco moresco di Villa Melzi: siamo arrivati a questo. Si sta snaturando il Lago di Como con il turismo da social media, in cui conta solo l'”io” e tutto diventa un grande set fotografico» ha scritto Subinaghi in un post. «Rivoglio i gruppi culturali, rivoglio le spiegazioni a gente interessata».

Groupage allo sbaraglio e dagli atteggiamenti sconcertanti. Sempre Subinaghi racconta di imbattersi spesso in turisti delusi quando arrivano sul lago, indirizzati dall’hashtag #lakecomo: «Mi chiedono dov’è il ‘lake Como’ che hanno visto su Instagram, senza rendersi conto che ce l’hanno davanti agli occhi– continua – Purtroppo a causa dei social i luoghi perdono valore, vengono visti come set fotografici e non per la storia, l’arte e la cultura che hanno dietro». Se un luogo è di tendenza non c’è che andarci e (per?) mettere la spunta verde (Fatto!)

Tutto può fare tendenza: luoghi, trucchi, abbigliamento, esperienze eno-gastronomiche. Cibo, per l’appunto. Recentemente i cetrioli sono andati esauriti in Islanda. Colpa di “Cucumber Guy”, un giovane tiktoker che ha letteralmente influenzato le scelte di consumo di molti suoi follower, oltre sei milioni in totale. Non aspettatevi ricette da chef, qui si tratta di affettare i cetrioli in un contenitore di plastica, aggiungere “laqualunque” e shakerare. Pronto il pastone, Logan Moffit (questo il vero nome dell’influenzatore) prende le bacchette cinesi, le infila nel pastone e ingurgita un mega boccone di “boh” con grande soddisfazione. Tanto è bastato ai suoi fan per svuotare i supermercati e fare impennare la richiesta dell’ortaggio verde. Che il repentino aumento della domanda sia da ricondurre a lui è legato al fatto che, oltre ai cetrioli, in Islanda scarseggiano anche altri ingredienti utilizzati da “Cucumber guy” nelle sue ricette: l’olio di sesamo, l’aceto di riso e la salsa di pesce (l’articolo completo su Il Post).

L’impatto dei social media sul marketing è abbastanza evidente. Muovono le masse, oggi come oggi. Quindi anche i turisti. Non tutti, ovviamente, ma una buona parte. Poi, certo, i viaggi costano meno di un tempo e prendere un aereo è diventato molto più semplice che prendere un treno così come vedere i propri desideri esauditi nel tempo di un click è all’ordine del giorno (1800 pacchi all’ora vengono distribuiti a Brescia città secondo una stima di Confesercenti). Viviamo in un mondo veloce, globalizzato, sempre più alla ricerca della instagrammabilità che rischia di compromettere la tanto auspicata e ricercata sostenibilità.

Fomo – ecco come la interpreta l’AI

Sarà questione di Fomo? …what? Ma sì, la paura di perdersi qualcosa di importante (Fear of Missing Out) o di non essere “al passo” con ciò che è popolare. Oppure è il ben noto “bisogno di appartenenza” con la sua gratificante validazione sociale? Qualche psicologo, sociologo, filosofo mi venga in aiuto. Io, nel frattempo, vado a mangiarmi un’insalata di cetrioli “della nonna”: con pomodori, cipolle e fagiolini.

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Liminal. Pierre Huyghe a Venezia, tra buio e luce

Pubblicato il agosto 9, 2024 da Paola Buizza (LaBui)

Ho incontrato una donna senza volto, una scimmia con una maschera bianca e un ragno eremita ibridato con la Musa dormiente di Constantin Brâncuși. Chi siamo? Da dove veniamo? Dove andiamo? Ho pensato: che meraviglia è l’arte, capace di sospendermi e liberarmi dall’angoscia del dilemma della vita

Offspring, 2018 di Pierre Huyghe (sistema autogenerativo basato su sensori che modificano il suono e la luce)

Benvenuti in Liminal, il nuovo “viaggio” che Pierre Huyghe, in stretta collaborazione con la curatrice Anne Stenne, ha concepito alla Punta della Dogana di Venezia (fino al 24 novembre 2024). Nuove e importanti creazioni dell’artista francese si affiancano a opere degli ultimi dieci anni, provenienti in particolare dalla Pinault Collection.

Ho brancolato nel buio e ho trovato la luce, allineata e agganciata come una capsula alla stazione spaziale, pronta ad esplorare l’Universo. Ho fame, mi nutro d’arte. E se a lungo mi sono chiesta il perché, la risposta mi è arrivata come un’epifania in questa affascinante “Waste Land”. Mi aveva avvertito Thomas Stearns Eliot: «La conclusione di tutte le nostre ricerche sarà di arrivare dove eravamo partiti e di conoscere il posto per la prima volta».

Il colpo di fulmine

Tutto inizia e riporta a lui, Pierre Huyghe. Era il 2001, la mia prima Biennale d’arte. Mi rivedo al Padiglione Francia completamente ipnotizzata da due torri residenziali in un paesaggio urbano desolato, avvolto dalla nebbia nella notte. Edifici privi di qualsiasi presenza umana che riprendevano vita attraverso piccole finestre illuminate qua e là, tra suoni elettronici. Non capivo ma osservavo. Stimolata, scossa, calmata da quelle frequenze verso esperienze sensoriali per me nuove, affascinati. Mi sentii avvolta dalla scena, completamente dentro. Immersa.

Dal catalogo della Biennale di Venezia 2001

La risposta a quel «che ci facciamo noi qui?» arrivò a me, interprete di una nuova lingua, cittadina di un nuovo mondo. Avvertii un brivido, un piacere totale. Mi sentii meno sola. Huyghe mi aveva appena svelato l’accesso a una nuova dimensione, consegnandomi, tra suoni e immagini, i codici per comprendere una nuova lingua. Liminal, quindi, 23 anni dopo. Una soglia cognitiva che trova ideale collocazione in uno spazio ridisegnato dall’architetto giapponese Tadao Ando. Il passato e il futuro si annullano, il buio e la luce aderiscono alle percezioni di un tempo umano e altro. Forma e astrazione si rincorrono. Cos’è la realtà? Da quale prospettiva guardarla? Oppure, è solo percezione?

Non voglio esibire qualcosa a qualcuno, ma piuttosto il contrario: esporre qualcuno a qualcosa – Pierre Huyghe (2019)

Limen, limbo e transizione: liminal

La donna senza volto ha un ventre che riconosco, tocca la mia memoria. Poi mi perdo, nessuna coordinata geografica o spaziale. Approdo su un Pianeta vuoto, grigio, privo di orizzonte, spento. Nei suoi passi circospetti, il mio smarrimento, in una manciata di polvere la paura che svanisce e il noi che «non fummo sconfitti solo perché continuammo a tentare» riemerge per quella strada sulla quale non siamo.

Liminal – Pierre Huyghe

Individui muti accompagnano i visitatori nel percorso sulla terra desolata e mondi acquatici, tra una stanza e l’altra. Indossano delle maschere con schermo Led, dorate. Idiom, provisti di sensori che rilevano stimoli e informazioni ambientali e li traducono in fenomeni incomprensibili. Apici di assoluto stupore e genialità si materializzano sullo schermo in Human mask, quando in una Fukushima devastata dal terremoto e dalla catastrofe nucleare del 2011 incontriamo una piccola scimmia che indossa una maschera bianca e lunghi capelli neri. Un’incantevole e inquietante “bambina” che ribalta le prospettive tra umano e animale. Istinto, ansia, noia.

Un viaggio che continua nella sala degli acquari con progetti che risalgono al 2013-2015 e 2017. Ambienti popolati da entità diverse, specie antiche apparse 540 milioni di anni fa, da cui ha avuto origine la maggior parte delle forme viventi, che se ne stanno sulla sabbia nera di Cambrian Explosion, dove un’enorme roccia galleggiante sembra muoversi incongruamente rispetto alla forza gravitazionale. L’ibridazione tra due specie si manifesta nel granchio eremita che indossa una copia della Musa dormiente, famosa scultura di Constantin Brâncuși.

Zoodram 6 – Pierre Huyghe

Dall’acqua al deserto di Atacama, in Cile. Il luogo più antico e arido della terra mostrato in Cosmata, un film autogenerato e montato in tempo reale dall’intelligenza artificiale. Modifiche all’infinito senza linearità con macchine che sembrano compiere un rituale sconosciuto sullo scheletro umano emerso parzialmente dalle sabbie. Le telecamere sembrano compiere un rito funebre infinito, indugiano su alcuni dettagli amplificando la sensazione di essere in quella terra desolata e di nessuno incontrata insieme alla donna senza volto.

De-extinction, 2014 – Pierre Huyghe

Dodici minuti per l’apoteosi del viaggio, non saprei definirlo diversamente. De-extinction, film del 2014, trascina all’interno di una pietra d’ambra, tra i suoni e i rumori di una motion control camera in azione. Mostra l’accoppiamento di due insetti risalente a un milione di anni fa, cristallizzato nel tempo, scrutato da telecamere macroscopiche e microscopiche. Sospende il qui e ora. Galleggi senza coordinate temporali, tra galassie sconosciute. Ancora una volta, alla ricerca della donna senza volto. Un ponte tra le irrisolte domande esistenziali e la percezione più nitida.

Dal buio alla luce

Resta un ultimo passo per tornare alla luce. Su un grande schermo UUmwelt-Annlee riproduce immagini mentali prodotte da un’interfaccia cervello-computer che registra l’attività cerebrale di una persona nell’atto di immaginare Annlee, personaggio anch’esso immaginario. Chiudi gli occhi, respira. Ora riaprili e ricomincia. Mind’s Eyes, artefatto di materiale sintetico e biologico, ti guarda. Sembra sciogliersi, mutare.

Riprendi il passo

Prima di uscire l’inciampo in Estelarium. C’era anche all’entrata, ma nel buio denso in cui anche le ombre sembravano smarrite, non l’avevo notato. È un calco, la forma di un ventre umano gravido poco prima del parto. Custode di un segreto universale. Un’immagine congelata nel tempo che racchiude la promessa del futuro.

Spalanco la porta della Dogana e il sole mi acceca. È il pomeriggio di una calda estate, il mio corpo recupera lentamente temperatura, gli occhi si abituano nuovamente alla luce. Ma in me c’è qualcosa di diverso, come nel lontano 2001. Un risveglio, una rinnovata consapevolezza. Eccolo, il miracolo dell’arte.

E alla fine di tutto il nostro andare
Ritorneremo al punto di partenza
Per conoscerlo per la prima volta.
(Thomas Stearns Eliot)

Liminal – Pierre Huyghe
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Una poltrona verde, una cuffia e un paio d’occhiali

Pubblicato il marzo 19, 2024 da Paola Buizza (LaBui)

Nella casa dei miei nonni c’era una poltrona verde. In quella casa ci sono cresciuta e dentro quella poltrona ho sognato davvero l’impossibile. Ci stavo “dentro” perché mi rannicchiavo e raggomitolavo. Era una poltrona larga, tozza e bassa, verde oliva, colore tipico degli anni Settanta. Mi piaceva accarezzarla perché la mano scorreva morbida sopra quel velluto a coste sottili sottili.

Quella poltrona ha fatto giri immensi abitando ogni angolo del salotto e mi ha portata in ogni dove di quel mondo dove tutto è possibile. Mi piaceva avvicinarla alla finestra per starmene lì, tra luce e ombra, rintanata nei miei libri, nella mia musica, nei miei sogni. Ogni tanto ci penso a quei momenti.

Alcuni degli oggetti a me più cari sono custoditi in una cassetta di legno: c’è la cuffia in lana di mio nonno, quella che gli teneva al caldo la testa pelata nelle fredde notti d’inverno, ci sono gli occhiali di mia nonna senza i quali il suo viso, nei miei ricordi, parrebbe più sfuggente. Avessi potuto renderla piccola piccola, ci avrei messo anche la poltrona verde in quella scatola. Invece chissà dov’è finita, forse in qualche discarica. Di certo la ritrovo in un angolo del mio cuore e nei ricordi di quella casa che esiste ancora e che, oggi, custodisce altre vite.

Spesso mi capita di passare sotto le finestre della camera da letto, quelle che danno sulla strada pubblica. Richiamano il mio sguardo e smuovono emozioni. Quella casa popola i miei sogni più spesso di quanto vorrei, avvolge il mio risveglio e confonde la mente quando non ritrovo il mio vecchio letto o il mio sguardo cade nel vuoto, non trovando appiglio alla libreria con le ante in vetro bugnato. Quanto manca ogni oggetto, ogni sensazione. Quanto manca la mia poltrona verde che mi ha cullata e protetta anno dopo anno e, come una navicella spaziale, mi ha fatto esplorare l’universo quando ero ancora troppo piccola per mettermi in viaggio da sola.

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